cada vez mais noite

Cada vez mais noite quando acordas neste setembro a fingir de pino de verão. Do sono irrequieto em que abraças gente que há muito não vês, e não sabes, do abraço, se é de chegada ou de partida.

 Lá longe , alguém que te faz falta, um recém-nascido  abandonado, a criança pequena a ser tratada na inevitabilidade de um destino – se ficas tratam de ti, se te levo comigo  ainda morres. Estás a pensar no manuscrito, mas é o olhar do médico que não te larga, os olhos verde- escuro cor de musgo, e tu a olhares para esses olhos, a tentar ver o futuro, e os olhos dele cheios de água, sem coragem para to explicar.

E ficou, o texto ficou , à porta de algum convento que não conheces, nalguma caixa de correio sobrelotada, mas entre deixar-te partir ou ficares em casa, preso e sem tratamento, que podia eu fazer por ti?

              maria joão carrilho

d' o livro da primeira classe

O arroz -doce

Quando a Isabel fez anos , a tia Maria deu-lhe de prenda um fogão para as bonecas. Lindo fogão, com fornalha, caldeira, forno e chaminé.

Nesse dia , foram visitá-la algumas meninas suas amigas. E a Isabel pediu á mãe que lhe deixasse fazer no fogão o arroz-doce para a merenda . 

A mãe deu licença, e todas a cantar, trabalharam de cozinheiras. Não se sabe quem deu a receita. Mas o arroz doce tinha leite, limão e canela, e estava tão bom que era de comer e chorar por mais. 

O Carlinhos

O Carlinhos era uma linda criança de cabelos louros e olhos azuis. Faltava-lhe às vezes vontade de estudar; mas logo se animava com a idéia de vir a ser , um dia , como o pai. E então era vê-lo , a ler, a escrever e contar.

(...)

Segue-se a descrição de uma avó, santa velhinha, que reza pelo neto, e o texto acaba assim -  Meu Jesus! Protegei e abençoai o meu menino. Fazei-o como o pai, obediente à Vossa Lei, bom para si e útil à Pátria. 

Moral da história- muitas meninas acabaram por perceber que dar receitas sem receber direitos de autor e trabalhar sem salário não era vida.

  Deitaram fora os lindos fogões e ofereceram aos Carlinhos modelos com programadores digitais . Por isso vivem felizes e contentes e não pensam em voltar atrás.

  

 

talvez poema

pobres mulheres da minha terra
sempre à espera
à espera que ele chegue da guerra
ou que suba a escada para o almoço
que à noite se deite na cama
que no chão cresça de novo a erva húmida
que voltem os cansaços

pobres mulheres da minha terra
a olhar a alcatifa podre
e cogumelos no bafio dos cantos
em vez de flores

pobres mulheres da minha terra
 sempre à espera
do roçar da chave na porta

pobres mulheres da minha terra
a deixar crescer o olhar morto
a envelhecer o sorriso
de lábios descendentes num rito conformado

pobres mulheres da minha terra
a arrastar crianças pela mão
em choros convulsivos
e elas sem poder

pobres mulheres da minha terra
a dizer sim e a pensar não
a permitir no silêncio
os pequenos ódios do amor

e no entanto elas morrem
e já não esperam

então por que choram eles?

mir

Mir acorda no seu canto habitual. Só tem coragem de abrir um olho de cada vez. Tudo lhe aborrece na realidade. Torna a fechar os olhos com força. Seomara não voltara a casa na noite anterior. Nem telefonara. Ele às voltas pelo apartamento rosnando sofrimentos e abatimentos pelos cantos. Deitava-se no sofá, logo se levantava, agitado até à cozinha. Aproxima-se da porta da rua. Está sempre a ouvir alguém que chega, mas ninguém mete a chave à porta. Novamente até à cozinha. Olha pela janela. Nada. Atento. O barulho do elevador. Estaca. Não resiste a farejar até à porta. Mulheres, pensa. Não sabem estar bem. Sempre a inventar desculpas para uma briga. Não se consegue ter paz. O que teria ele feito desta vez? Desaparecera por cinco minutos, cinco minutos à conversa com a vizinha do 1º andar. Encontrara-a na padaria, uma insignificância. Tinha demorado um pouco mais que o habitual, mas o pão ainda estava quente ao chegar a casa. Mir vai até à casa de banho, olha insistentemente o bidé. Tem sede. Segue para a cozinha. Abafava-se nesta casa. Pensa em abrir a janela. Onde andaria ela? Nem voltara a casa para jantar. E ele à espera. O que é que te apetece, Mir? Nada. Teria de vasculhar qualquer coisa na cozinha, ela não aparecia para lhe dar de comer. Sente-se encarcerado. Vai até à varanda, e espreita cá para baixo. Um animal enjaulado, é o que ele é. Enjaulado num 6º andar. Nunca devia ter saído da casa térrea onde vivera com os pais. Não resistira ao olhar aveludado de Seomara, à sua voz doce e contida, à sua pele branca e leitosa, macia como uma queijadinha de Carcavelos, a saber a limão.

Mir deixa escapar uma lágrima persistente. Não mais as alegres manhãs em que a perseguia pela casa, em corridas e escorregadelas pelo chão envernizado. Não mais preso da imagem dela a pentear-se, a lavar os dentes antes de sair para o trabalho, ela a abrir a torneira do bidé aonde ele se apoia com as duas patitas da frente para beber água. Que sede que ele tem.