noite da poesia

 “(…)que a poesia é, por certo qualquer coisa de  infantil, de mnemónico, de auxiliar e inicial.”

Bernardo Soares, O Livro do Desassossego, 18-10-31

As raparigas percorrem o prédio inteiro, de mãos dadas em danças de roda , escada acima , escada abaixo, invadindo as varandas  entrando por um quarto , saindo por outro. As raparigas não estão autorizadas a sair depois das dez da noite e nem têm jardim. Porque é primavera, cantam  – a primavera vai e volta sempre/ só o inverno vai não volta mais.

Estas e outras cantilenas associadas à primavera , a rituais de dias mais longos, aclarados de risos e brincadeiras, de vestidos de folhos , saias curtas, de correrias pelo campo grande fora, o nevoeiro a desfazer-se mais cedo na caminhada até à universidade.

Ainda bem que à poesia associamos este renascimento, esta alegria, mesmo que os poetas nos façam tantas vezes chorar. Quem nos dera uma lágrima , daquelas bem quentes .Há gente que já nem consegue chorar . E os poetas , tão bem que falam disto.

 Para muitos, a poesia já não é só de meninas primaveris, de flores nos cabelos.

mjc

“ Só poetas do Concelho” na Galeria Verney.

Quando crescer quero ser como tu, Maria Aguiar. Pasmo . Tanto prazer de viver nesta menina de entas e alguns anos. Fugas de melancolia no olhar. Vou ali às vezes aos fins de tarde, menos pelos poemas, mais pelas personagens, o espectáculo das pessoas é o que me enternece.

Desta vez contaram-nos , com muito espírito , que ao grupo tinha sido proposto construírem um poema sobre a primavera. Ora parece que o nosso amigo Quilhosa Balsas , desagradado do lugar comum de tantos poemas sobre florzinhas e quejandos clichés , se tinha rebelado, nascendo assim o poema que vai dizer - À Primavera , sim, mas dito - À prima Vera.

Todo o charme de um homem de cabelo branco, figura poderosa, se levantou e se dirigiu à assistência. Rezava o tal poema que a prima que preenchera os sonhos eróticos do autor, poderia ter sido levada à certa, não fora o incómodo da rima constante do atchim, que se pôs a rimar ora com um passeio pelo jardim ,ora com as flores do camarim coibindo a paixão arrebatadora, do princípio ao fim do auspicioso encontro… Provavelmente os plátanos, este manto fofo e voador que nos atazana as primaveras pelas ruas de Oeiras a impedir-nos voos mais altos, gorando, claro está , toda e qualquer mal intencionada aproximação à nossa prima Vera.

Segundo o galante diseur, Manuel de Andrade, parece não se ter cumprido o ditado “ quanto mais prima, mais se lhe arrima” mas a rima terá valido a pena. Não acham?

Primavera

Ah a Primavera?

Oh! Se a conheci!

Andava eu por aí

Quando então a conheci.

Era uma elegante senhora

Foi uma paixão arrebatadora!

Mas quando passeámos num jardim,

Não sei o que me deu em mim,

Fechei os os olhos sem querer,

E explodi,

Atchim! Atchim! Atchim!

Fomos então ao teatro

e sem grande aparato escolhemos um bom lugar.

A peça era interessante

e a companhia exuberante.

Mas quando trouxeram flores no fim,

Não sei o que me deu em mim,

Fechei os olhos, sem querer,

E explodi,

Atchim, Atchim, Atchim

Em seguida uma ópera aconteceu

e a primavera enalteceu

A escolha acertada.

Com o traje bem a rigor

Lá fomos ao esplendor

Duma sala aprimorada.

No fim prá “prima donna”

Que já era bem uma matrona

Encheram de flores o camarim

Não sei o que me deu em mim,

Fechei os olhos sem querer

E explodi:

Atchim! Atchim! Atchim!

Fui então ao doutor

e queixei-me deste horror

do… atchim

Disse-me ele com certo ar de abandono

- Escolha para si o Outono

E como um burro que zurra grite :

Urra! Urra! Urra!

Quilhosa Balsas