"Me gustas democracia, pero estás como ausente"

Não há inevitabilidades?

Para isso devíamos ocupar hoje as principais praças da cidade com sessões contínuas - do Michael Mooore à Susana Sousa Dias. Nos intervalos pensava-se sobre o assunto. Fellini, Wim Wenders, Pina Bausch, toda a arte refere o poder , mesmo quando não quer.

No dia D saberemos qual será o ícone da nossa inevitabilidade, se Passos se Sócrates. Em termos práticos, ambos aplicarão o que já está pensado e registado, um com uma capa de autoridade e de socialismo, o outro nem por isso, mais bebé-chorão, menos pinóquio. Mas quer um quer outro não evitarão a derrocada do estado social, como eles dizem, nada farão para que não sejam os pobres a pagar a crise, muito menos serão capazes de incomodar os instalados srs. da alta finança.  

 

Não há inevitabilidades? A ver vamos.

Público - "Me gustas democracia, pero estás como ausente"

“ Só poetas do Concelho” na Galeria Verney.

Quando crescer quero ser como tu, Maria Aguiar. Pasmo . Tanto prazer de viver nesta menina de entas e alguns anos. Fugas de melancolia no olhar. Vou ali às vezes aos fins de tarde, menos pelos poemas, mais pelas personagens, o espectáculo das pessoas é o que me enternece.

Desta vez contaram-nos , com muito espírito , que ao grupo tinha sido proposto construírem um poema sobre a primavera. Ora parece que o nosso amigo Quilhosa Balsas , desagradado do lugar comum de tantos poemas sobre florzinhas e quejandos clichés , se tinha rebelado, nascendo assim o poema que vai dizer - À Primavera , sim, mas dito - À prima Vera.

Todo o charme de um homem de cabelo branco, figura poderosa, se levantou e se dirigiu à assistência. Rezava o tal poema que a prima que preenchera os sonhos eróticos do autor, poderia ter sido levada à certa, não fora o incómodo da rima constante do atchim, que se pôs a rimar ora com um passeio pelo jardim ,ora com as flores do camarim coibindo a paixão arrebatadora, do princípio ao fim do auspicioso encontro… Provavelmente os plátanos, este manto fofo e voador que nos atazana as primaveras pelas ruas de Oeiras a impedir-nos voos mais altos, gorando, claro está , toda e qualquer mal intencionada aproximação à nossa prima Vera.

Segundo o galante diseur, Manuel de Andrade, parece não se ter cumprido o ditado “ quanto mais prima, mais se lhe arrima” mas a rima terá valido a pena. Não acham?

Primavera

Ah a Primavera?

Oh! Se a conheci!

Andava eu por aí

Quando então a conheci.

Era uma elegante senhora

Foi uma paixão arrebatadora!

Mas quando passeámos num jardim,

Não sei o que me deu em mim,

Fechei os os olhos sem querer,

E explodi,

Atchim! Atchim! Atchim!

Fomos então ao teatro

e sem grande aparato escolhemos um bom lugar.

A peça era interessante

e a companhia exuberante.

Mas quando trouxeram flores no fim,

Não sei o que me deu em mim,

Fechei os olhos, sem querer,

E explodi,

Atchim, Atchim, Atchim

Em seguida uma ópera aconteceu

e a primavera enalteceu

A escolha acertada.

Com o traje bem a rigor

Lá fomos ao esplendor

Duma sala aprimorada.

No fim prá “prima donna”

Que já era bem uma matrona

Encheram de flores o camarim

Não sei o que me deu em mim,

Fechei os olhos sem querer

E explodi:

Atchim! Atchim! Atchim!

Fui então ao doutor

e queixei-me deste horror

do… atchim

Disse-me ele com certo ar de abandono

- Escolha para si o Outono

E como um burro que zurra grite :

Urra! Urra! Urra!

Quilhosa Balsas

Público - iCinco ou seis Sócrates/i

Por mais que nos custe , VPV tem razão, o mártir prepara-se para ser santificado.

Público - iCinco ouseis Sócrates/i

a raça médicos poetas

 É do Miguel Esteves Cardoso a frase que involuntariamente me veio à cabeça.

 Não é que vou aqui fazer um examezinho de rotina, a uma clínica perto de mim pertencente ao grupo BES, e me apresentam um inquérito sobre o meu estado de saúde, antecedentes familiares de cancro de diversos tipos – procedimentos normais, imagino, estatísticas para a prevenção, a minha própria e a de outras pessoas.

Entrego a dita ficha informativa e sou chamada logo de seguida pela solícita recepcionista – a senhora esqueceu-se aqui desta parte. Nada de anormal, sem a minha falta de atenção não era eu. Nome, idade, tinham ficado para trás. Qual não é o meu espanto quando na última linha da “identificação pessoal” só tenho duas hipóteses: Caucasiana ou Negra, para preencher o item da raça, pois claro. Nunca mais tinha visto uma ficha assim, desde o tempo do fascismo. Digo em voz alta. É que me passei para aquela manhã de 1970 nos serviços médicos universitários em frente a um papel azul esverdeado. Reflexo condicionado. A rapariguinha da Clínica do Parque dos Poetas está-se completamente nas tintas para o meu reflexo, sabe lá ela o que era o fascismo. Isto deve ter alguma razão médica, para avaliarem se há mais cancro nas pretas que nas brancas. O benefício da dúvida. Cala-te, não faças escândalo. A minha raça? Nem consta. Devia ter escrito humana, dizem-me depois. Serei eu arraçada? Putas das mamas – é esta a frase de O Público.

dá que pensar

"Hay países que saben defenderse. Son pocos. Por eso son ricos. Hay otros países entrenados para trabajar por su propia perdición. Son casi todos los demás."

 Que fazer?

da ilha dos escravos

A mestiçagem, o estar entre o negro e o branco. A natural nudez.

O caldo húmido, viscoso da Ilha, o verde na luz e nas sombras naquilo a que a autora chama selva. Para mim a selva seria maior, como a outra África que conheci, Moçambique, uma manhã para chegar ao Xai-Xai, levantar de noite para ir a uma quinta ali ao lado. 

Em S. Tomé tudo era perto, uma pequena ilha. As roças aonde só se chegava de jipe e nos íamos abastecer de legumes, o Zé Manel a distribuir cigarros pelos santomenses, o que eu achava degradante.

Mas a leitura deste romance histórico não suscita apenas recordações nostálgicas de quem por África  passou um pedaço da juventude e sentiu o corpo extenso , denso na paisagem,os estados de alma fluindo nas limpas águas das ribeiras, no entornar da cascata, de quem se espera um estralhaçar ensurdecedor e acaba num contido murmúrio de águas. Que fale mais devagar, não vá o menino acordar. Cabem aqui todas as lembranças, para que não se apague da memória – o fim da tarde à beira mar, o perfil elástico dos pescadores,vozes quentes no crepúsculo africano; as mulheres jovens na amurada da praia, o Pantufo, numa meditação profunda, talvez rezando sem o saber, silêncios respeitáveis, a consonância.

Não é possível confundir um texto com o que lá está.Só. É pelos meus olhos que lá vou. E irei hoje por um caminho diferente do de amanhã ou de há anos atrás. Não sei se lhe deva pedir licença, mas o texto que você produziu, agora é meu, não nos livramos disso. Como se eu bebesse a tal água da cascata, ela passasse suave pela minha garganta, me arrefecesse o estômago e se diluísse nos meus fluidos.